Category: Uncategorized

  • NZ Herald Review of Murmurations

    Award-winning poet Siobhan Harvey writes, ” Always Nahill’s forms are carefully crafted, the illuminations of his poems resonant.”

    Harvey Review.JPG

  • Book Launch of MURMURATIONS

    Thanks to all those who came out to celebrate the launch of Murmurations. There was food, wine, poetry, and conversation. All the makings of a wonderful night!

  • Commitment (from Murmurations)

    One of the most difficult tasks I have as a hospital-based doctor is to assess an individual’s capacity to make decisions for themselves when they are suffering from dementia. When someone lacks this capacity it is sometimes necessary to place them in supported care (e.g. rest home or private hospital) against their will which can be harrowing for both ‘the patient’ and for me.

    images
    Photo by Diana Alsindy (Dianablography@wordpress.com)

     

    White hair                                                                                                                                     frames her face                                                                                                                              riddled                                                                                                                                              with effort.

    The blue sea                                                                                                                                          of her hospital gown                                                                                                                    spattered                                                                                                                                          with egg and oatmeal                                                                                                     archipelagoes.

    It’s 1964                                                                                                                                               (it’s not).

    I’m her husband                                                                                                                              (I’m not)

    come                                                                                                                                                       to take her home again                                                                                                              (never again).

    She’s lived                                                                                                                                             in that house for more                                                                                                                   than a lifetime, she says. Planted                                                                                                    all the roses.

    Her mind is a boat                                                                                                                        listing badly—

    I consign her                                                                                                                                             to the sea.

  • Multitudes (from Murmurations)

    As a physician, friend, and family member, I have witnessed many deaths. This poem is a contemplation of the many quiet, unseen ways those deaths have affected me.

    34039652543_b5995c8740_b

    I carry many deaths                                                                                                                     inside me though                                                                                                                              not as a cat is said to

    or a saint bristling                                                                                                                          with arrows.                                                                                                                                      Not as an oak

    in winter flies                                                                                                                                      its few brown flags                                                                                                                              of surrender.

    Not the way the womb                                                                                                                sheds its lush red lining.                                                                                                                 Not the way a virus storms

    the cockpit of a cell                                                                                                                           but the way a man                                                                                                                    feeding pigeons in the park

    watches each evening                                                                                                                        as they wander off                                                                                                                        when his hands are empty.